tag:blogger.com,1999:blog-23035243839769956452024-03-11T03:23:34.991+00:00MÃE PREOCUPADAMPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comBlogger329125tag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-4540925108602048172024-01-26T10:29:00.003+00:002024-01-26T10:29:29.918+00:00Na boca do homem cínico sobrevivem, cheias de senso, palavras que a preguiça e as importações arredaram das escolas, dos diálogos quotidianos e até da literatura recente. Porém, ele não as escolhe complexas ou pretensiosas, porque usar o verbo como instrumento de vaidade é próprio dos idiotas e oposto ao seu feitio. Escolhe-as por critério de rigor, para ser fiel, para me dar a visão do que eu MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-55739169414825515282024-01-25T10:36:00.006+00:002024-01-25T10:41:58.204+00:00Em pequena, gostava de ler o dicionário freudiano de interpretação dos sonhos, livro que apareceu entre a vasta e eclética biblioteca do meu avô materno. Por muito tempo eu e as minhas irmãs tivemos o hábito de consultá-lo quotidianamente, na esperança de decifrar os enredos que, dormindo, fabricávamos. O livro satisfez as curiosidades apressadas e momentâneas, mas não a sede de entendimento. O MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-75517888812819172702024-01-23T13:21:00.000+00:002024-01-23T13:21:27.742+00:00Vivo mal-entendida o mundo e não tenho interesse absolutamente nenhum em resolver isso. Às vezes adoço, satisfaço-me com desimportâncias como a ordem da casa, as boas palavras desses com quem convivemos de raspão, o sol nascente no quarto, um bolo no forno, um chazinho, enfim, a doçura quotidiana que adormece e cria poesia pálida. Cedo apenas porque não quero que os meus filhos me vejam MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-63710249412459951732024-01-16T12:36:00.002+00:002024-01-16T14:13:42.556+00:00De quem seria o maior susto, a mais terrível experiência: do adulto que retrocedesse às horas violentas do próprio nascimento ou da criança que, ao vir ao mundo, antevisse toda a carga que o futuro lhe reserva?MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-86497477616156574662023-12-23T18:50:00.002+00:002023-12-23T18:55:56.265+00:00Caríssimo deus, que entregaste o teu filho aos Homens de carne e osso para que o celebrem aos empurrões nos shoppings, fartos de canela e açúcar, vermelhos do tinto e dos rancores mal disfarçados à mesa da consoada, não te sou devota, nunca fui, embora os teus mistérios me intriguem e ensine as minhas crias a refletirem sobre a possibilidade de seres. Caríssimo deus, nunca te pedi nada, ou pedi? MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-81980852508217050192023-12-19T15:13:00.001+00:002023-12-19T15:13:30.891+00:00Aplausos para o ciúme, um inventor de primeira categoria. Apreciem a sua espetacularidade, deslumbrem-se com os efeitos imaginários que às coisas reais ele acrescenta, notem o poder dos seus fantasmas e a agilidade dos seus malabarismos narrativos. Vejam em quantas palavras consegue ele transformar um silêncio inofensivo e distraído. Com que passe de mágica muda os figurinos, troca as vestes do MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-10229420977922431252023-12-14T12:33:00.004+00:002023-12-14T19:28:35.974+00:00Quando o meu corpo adoece, que ingrato! A vida inteira o amei sem preconceito ou reserva, dei-lhe do bom e do melhor, protegi-o das ofensas, da corrupção e da cobiça dos fracos. Amei o seu cheiro lácteo no princípio de tudo. Amei os joelhos e cotovelos rasurados nas horas vagas da infância, ferida sobre ferida, sem dar tempo à cicatriz. Amei-o desconsolado, febril, vulnerável, com odores de MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-2539689936213319132023-12-12T15:52:00.006+00:002023-12-12T16:47:41.362+00:00Na hora do almoço, ouço-as gabar a habilidade dos maridos para grelhados, vinhos e café, por tradição os pelouros ocupados pelos homens que ajudam lá em casa. Não sei se tenho mais pena delas, por de tão pouco se orgulharem, ou deles, assim publicamente diminuídos. Desgostar-me-ia muito se um dia alguém assim falasse dos meus filhos, como macaquinhos de zoológico que, ao cabo de décadasMPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-48503320420621069592023-11-27T15:18:00.001+00:002023-11-27T15:18:43.754+00:00Ao cabo de tanto tempo a marear na sua pele, desinteressada do destino e do dia seguinte, feliz com o acordo mútuo de economia sentimental, aliviada de o ver partir depois do êxtase e de uma história, dei comigo a desejar de coração o homem cínico e pensei: estou perdida. Tenho a certeza, foi a ternura dele que me rasteirou. MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-33753778611520796502023-11-14T15:01:00.009+00:002023-11-14T15:02:57.563+00:00É só na hora da confissão que a mentira se torna uma indecência. Antes disso, é inconsequente e amoral. Acredito nisso quando ouço o sermão de Lígia, a mais velha das manas Pereira, ao sair de casa com a sua menina exemplar:– Se me voltas a mentir, tiro-te tudo, ouviste? Tiro-te tudo! Vê-me e sorri muito, a compor-se da vergonha de ter sido apanhada nos bastidores da sua representação MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-65225200859377679782023-11-09T12:22:00.005+00:002023-11-09T12:38:43.402+00:00A professora que vive com três gatos pretos e um ror de tralha acumulada divaga no pão quente sobre a turbulência política e aproveita para fazer saber que está de baixa. Os nervos sucumbiram, já não há medicação que dê sentido a esta vida e o médico deixou claro que só voltará a pôr os pés numa sala de aula quando recuperar a força anímica. Mas enquanto puder fugirá desse dia como o diabo da MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-65825594929576076712023-11-08T15:45:00.003+00:002023-11-08T17:19:51.458+00:00– À mulher de Penedono, faz-lhe falta ter um dono.O senhor Pereira acabou de descobrir o poder das rimas e contenta-se de ter arranjado maneira de dizer as suas verdades provocando mais riso do que indignação. Diz que agora lhes chegam as ideias de repente, às vezes enquanto lê o jornal ou toma banho, e pede à mulher que as vá anotando num caderninho, até porque está a pensar usá-las para animar MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-85727751428152501272023-10-31T15:09:00.001+00:002023-10-31T15:10:25.233+00:00Homem, não enterres a tua dignidade levando a julgamento público a mente de uma mulher, seja em graçola de tasco, em desabafo de amigos ou em música premiada. Quando acusas o pensamento feminino de incerto, complexo, indecifrável, confessas, sem dares por ela, que és pouco em entendimento e em razão. Se, por outro lado, supões que fazes justiça alguma apresentando-o similar ao das heroínas, das MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-85351241351226214492023-10-24T16:14:00.007+01:002023-10-24T16:14:54.052+01:00Lá vão elas, com os seios caídos de tanta fartura e fadiga, os ventres servis, os tornozelos grossos de chutar os dias avante, o frenético bamboleio das coxas para atender às crias e todo um alfabeto sentimental nos vincos da testa. Andam para lá e para cá, sobem e descem na bancada, perguntam aos seus homens se depois é para passar na churrasqueira ou se lhes basta o jantar requentado da vésperaMPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-10759989344993557252023-10-21T18:23:00.004+01:002023-10-24T12:13:30.781+01:00Não podemos todos falar apenas de sangue e morte, ter assento na bancada dos jurados, ser porta-estandartes, carrascos, domadores de feras, cuspidores de fogo, não podemos todos assinar por baixo das moções, das petições e das veementes condenações. Não podemos todos atiçar as raivas, reclamar aos deuses, acudir às causas, maldizer os destroços das consequências. Não podemos todos avançar para a MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-60754501663869375432023-10-20T12:27:00.004+01:002023-10-20T13:51:35.857+01:00Sob a ampla abóbada de um guarda-chuva transparente de pintas rubras, a viúva e o homem de bigode com o charme desusado dos anos oitenta colhem as delícias da sua intimidade amorosa. Enquanto ela fala, ele abre caminho por entre a cabeleira negra, explora-lhe pescoço, sussurra-lhe ao ouvido, depois morde-a e cala-a atirando-se aos seus lábios com furor. "Mas olhe, ouça, Artur...", tenta ainda a MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-6469354536850818312023-10-15T17:40:00.002+01:002023-10-16T10:00:23.340+01:00Mais logo cantam-se os parabéns pelo sexto aniversário de Alicita. À euforia da menina, que vive no resguardo das ilusões da infância, opõe-se o amargor da avó, triste de ver que a descendência não realizará os sonhos a que depois da viuvez se agarrou com unhas, dentes e orações. – Esta vai ser pior c'á mãe, já nasceu com o fogo no rabo. Tenho para mim que não é intenção fazer piada comMPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-65509199709582386322023-10-10T14:56:00.004+01:002023-10-10T14:57:34.557+01:00Na rua larga que corta pelo meio o bairro social, um automóvel branco inverte a marcha de repente, viola o traço contínuo e encurrala o autocarro. Não é um assalto. É um nobre cavaleiro deste século a garantir que a sua amada, vinda a correr em atraso e aflição, não perde o transporte público. Que bela manhã.MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-49626097681005164242023-10-03T12:27:00.008+01:002023-10-03T14:05:31.101+01:00Olha a falta que me fazes nestes dias. É outubro, o vento devia estar a despir os braços das árvores, a estender nas calçadas os tapetes românticos do outono, a espalhar aromas de mosto e lenha queimada. Mas o tempo é estagnado, tenho a impressão de não avançarem as estações, os dias, as horas. Hoje é igual a ontem, as notícias repetem-se, os ladrões voltam ao local do crime, a terra treme MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-16868374666307438482023-09-28T11:07:00.002+01:002023-09-29T11:24:51.213+01:00Enquanto Alicita me relata os primeiros dias na escola dos crescidos, a rapariga da papelaria dedilha no telemóvel com um empenho amoroso e a face toda iluminada. Do outro lado do ecrã está certamente o homem maduro, pois que mais nada além de um romance novo – e com o bónus de ser proibido – deixa as feições naquela suspensão extática. A espaços, a menina lança-lhe apelos, pede validações, MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-46719814185094402952023-09-21T09:20:00.005+01:002023-09-21T09:20:00.136+01:00Mariana casou esta noite com um vestido rodado de inspiração campestre, em linho branco e bordados azuis no peito e nos punhos. Quando apareceu para a cerimónia, saltei-lhe para o colo, ela segurou-me e largou a rir, não sei se dos nervos se do gosto de nos reencontrarmos. Desejei-lhe felicidades e pedi desculpa pela minha arrogância, que não me levasse a mal pois se às vezes falo de cima e de MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-38958071549989504392023-09-19T15:49:00.004+01:002023-09-19T16:21:01.522+01:00É de louvar o civismo com que nos toleramos uns aos outros no quotidiano – descontemos as crianças e os doidos. Nós, gente que por imperativo de sobrevivência toma o seu papel na manutenção da ordem, com quanta arte dominamos o fervor da nossa humanidade! As sombras, as raivas, o amargo de certas memórias, o gosto ferroso dos sonhos abortados, os compromissos vagos e sem grande propósito, as MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-49841207983482893172023-09-18T14:43:00.001+01:002023-09-18T14:43:50.992+01:00Lamento por todas as mulheres que sonharam – e mereciam – homens de espírito elevado e acabaram a contentar-se com os bem educados e trabalhadores. É uma forma de fracasso como outra qualquer mas que, felizmente, ninguém nota. MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-23036700559209996512023-09-12T10:14:00.007+01:002023-09-12T11:19:07.485+01:00O senhor Pereira maldiz a mãe do neto Joaquim que, num assomo de calor e cansaço, desbastou toda a sua cabeleira de fogo e apareceu com um ar andrógino. Levanta-se no espírito do patriarca a suspeita de que a imperatriz possa estar a aderir a essas modas de mudar de sexo, ou de género, ou de genitais, ou de gostos, ou seja lá o que isso for, com todo o respeito, menina. É claro que se trata MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-2303524383976995645.post-16352836739113533242023-09-11T10:30:00.005+01:002023-09-11T10:32:58.874+01:00Desperto, por coisa nenhuma, àquela hora da noite obscura e surreal em que as más decisões são tomadas e em que cada rumor levanta a suspeita de uma tragédia. Num ápice, suponho desacatos, acidentes, crimes que à luz do dia, bem sei, se tornarão risíveis. Como são grandiosos os favores que o medo presta à imaginação! E esta, por sua vez, devolve em dobro, enredando-se ambos numa MPhttp://www.blogger.com/profile/01976545485514905363noreply@blogger.com