A cidade perdeu o juízo, está de tripas reviradas, chagas abertas e artérias entupidas. Entre o nascer do sol e muito além do seu poente todas as horas são difíceis. Nos semáforos da avenida, a miséria pica o ponto: sem-abrigo, malabaristas imundos, velhos exaustos que, ao invés de ajudarem, as instituições obrigam a pedinchar. Na baixa, manifestam-se com palavras de ordem as insuficiências de tudo: teto, direitos, dinheiro, esperança, respeito, saúde. De madrugada, à porta das discotecas, os adolescentes fazem correr sangue na calçada por uma ou duas palavras mal ditas, um olhar provocador, um lugar na fila. 

Os turistas ignoram este avesso, caminham rente às feridas sem as ver ou, vendo-as, coletam-nas como elementos de identidade e cultura, parte da história que hão de contar no regresso a casa. Aceitam as horas de espera para entrar na que se apregoa a livraria mais bonita do mundo debaixo deste nosso sol viscoso, suado, apreciam a quinquilharia de cortiça produzida em larga escala para o faz de conta do artesanato e da genuinidade, enternecem-se com a velhota desdentada que se presta à fotografia só a ver se o dia melhora e com o estendal de rua onde coram os lençóis vincados da insónia e do cansaço. Em fuga acelerada da própria desgraça, dos grilhões do quotidiano e do medo de morrer antes de tudo ter visto, coitados, mordem todos os iscos. De passagem não se tomam as dores dos lugares, à luz da novidade tudo é adorável, benigno, curioso. E, de resto, para a ruína inventar-se-ão sempre eufemismos, seja a ruína das cidades, seja a ruína dos povos. 

Quase ao mesmo tempo, o rapaz voador e o menino com cabelos de oiro velho e olhos de mar de inverno enredaram-se na trama do enamoramento. E se antes a minha casa já era um lugar de música e cantoria, agora os ritmos são ainda mais sentidos, há neles a perigosa vibração desse estado de fascínio que dispõe a confiar e consentir. Vejo graça em tudo isto. São as paixões que dão fôlego à juventude e só por inveja ou remorso ocorre aos adultos desdenhar. Mas, sendo mãe, assusta-me que se abeirem de precipícios. Como eu gostaria de proteger a sua inocência, rever os caracóis de anjo do mais novo, o modo gracioso de ele tropeçar nas consoantes difíceis, o mais velho horas a fio escondido nas copas das árvores como o barão trepador, venham lanchar, eu chamava da janela e eles voltavam sujos, suados, exaustos de levantar muralhas, combater exércitos de malfeitores, despistar o ferrão dos bichos cujo labor, por vício de curiosidade, perturbavam. Dessa infância de liberdade e fantasia sobrava, ao anoitecer, a água castanha do banho, enquanto límpidos, transparentes, os olhos deles agradeciam.

E agora, não bastassem os corpos feitos e viris, as inquietações, o susto e a pressa de futuros desconhecidos, eis o amor romântico, essa arma de escangalhar corações incautos e que não sabemos se ao longo dos séculos faz correr mais lágrimas ou tinta. Podem dizer dele maravilhas, levantar-lhe estátuas, versejá-lo, invocar o seu nome em vão, acreditar que governa o mundo, pô-lo na boca de cristo, a pés juntos jurar que é por ele que se mata e morre, embrulhá-lo com laço de fita, mas só raras vezes ele se livra de acabar aos domingos na fila do pão, diminuto e resignado, e de se finar amarrado à hipoteca da casa. 

Que ao menos no seu curso inicial, que é tumultuoso, sôfrego e urgente, o amor romântico restaure as cores que o mundo vai perdendo. Porque, sobre todos os imprevistos que alvoroçam o espírito humano, este leva a vantagem do sonho e da ilusão de não estamos sós. Que o prazer justifique o quanto de inocência é dado à troca. E que, embora sendo a primeira, não seja a última vez que assim sucede.